frescura

- Ando à procura da palavra-chave.
Falou só para o umbigo, já que as paredes não têm ouvidos. Esticou-se na cadeira de baloiço, mexeu os dedos dos pés, pousou a cabeça e ficou-se às voltas com as voltas do pensamento. O corpo, por dentro, tinha cores e formas indefinidas. Misturavam-se, encolhiam-se, distendiam-se e nada de virem umas gotas frescas de água para apagar aquele fogo.
Levantou-se e foi buscar uma pastilha. Devia estar com azia. O corpo estava em brasa. E, no entanto, estava frio. O inverno já durava há cem anos, as nuvens constantes já a sufocavam. Tinha vontade de dormir e acordar diferente, outra pessoa. Outra pessoa não, disse-lhe o umbigo, com outra vida.
O fogo é imprescindível. E irreversível.